<div dir="ltr"><div class="gmail_default" style="font-size:large"><blockquote type="cite" style="font-size:small"><div dir="ltr"><div dir="ltr"><div style="font-size:large"><p class="MsoNormal" style="margin:0in 0in 0.0001pt;text-indent:0.5in;font-size:12pt;font-family:"Times New Roman"">Visiting 1 Mornington Place. Books are piled all the way up the stairs when you climb to the second floor Bloomsbury parlor with Cecil, and on your way you pass a wall of Jean’s elegant brimmed hats, yellow and red feathers fluttering. Books and feathers: I can’t think of Cecil without Jean as he led quite a versatile life and she so enjoyed sharing it with him. He was a modest, energetic and tough-minded bookman, a gentleman, a publisher. “Like Leonard,” he said, I published my wife’s first book.” When they first met in the British Library –years ago--he urged Jean to write her dissertation about World War I poets that has led to her stellar career as a biographer, and a series of World War I poets that he established. But she is one of the many, mainly women, that he urged to write, establishing for the Virginia Woolf Society, a series of attractive Bloomsbury Heritage booklets (now 80) reflecting the original perspectives of its members, and, importantly, carrying on Virginia and Leonard’s Hogarth legacy.</p><p class="MsoNormal" style="margin:0in 0in 0.0001pt;text-indent:0.5in;font-size:12pt;font-family:"Times New Roman"">It was delightful having literary conversations in the evening at their home with Jean’s usual roast and vegetables (roast beef, his favorite), the kitchen filled with warm smells, and the meal served on the old wooden Hogarth Press table of Virginia and Leonard.  His hearty appreciation of food could not escape one’s notice, and always the generous host, he kept one’s glass full and urged the sampling of his favorite Stilton or a delectable chocolate.</p><p class="MsoNormal" style="margin:0in 0in 0.0001pt;text-indent:0.5in;font-size:12pt;font-family:"Times New Roman"">Piled high in the adjoining room was Cecil’s overflowing desk—papers, books, folders, proofs--out of which miraculously emerged Cecil Woolf publications. And across from Cecil’s workspace, in the corner is a chair where Jean writes her biographies or sews, altering one of her gorgeous gowns. Cecil was versatile man, once a financier and a book collector, and, handy, as he could fix plumbing and electrical systems and climb ladders into his 90s. Yet mainly a well-read literary man: Jean remembers him sitting in the adjoining room with four of their five children, all under ten, crowded round listening to him reading aloud “The Rhyme of the Ancient Mariner.” “Who else,” she says, “would do that?”</p><p class="MsoNormal" style="margin:0in 0in 0.0001pt;text-indent:0.5in;font-size:12pt;font-family:"Times New Roman"">Generous and encouraging, Cecil often had a quizzical look, and tilted his head sideways when listening. Or playful, a wry smile would appear as he listened to one of Jean’s strong opinions, proud in his shy way of her pluckiness. Or, sometimes, he would turn his head, look at you directly through his horn-rimmed glasses and say, “Why don’t you write that.”</p><p class="MsoNormal" style="margin:0in 0in 0.0001pt;text-indent:0.5in;font-size:12pt;font-family:"Times New Roman""><br></p></div></div></div></blockquote></div></div>